As palavras são como vinho, é preciso beber para sabê-las. Mas, não é tão simples, é preciso antes aprender a bebê-las, degustá-las,descobrir os seus becos, seus meandros, seus aromas secretos de palavras, saber esperar a sua hora minúscula, oculta, seus caramelos congelados que esperam a chegada da primavera para transformar-se de novo em palavras pétreas e poder significar.

quinta-feira, 8 de outubro de 2009

Ojala pudiera borrarte - Mana


Ojala te me borraras de mis sueños
y poder desdibujarte.

Ojala y pudiera ahogarte en un charco
lleno de rosas de amor.

Ojala y si me olvidará hasta tú nombre
ahogarlo dentro del mar…

Ojala que tú sonrisa de verano,
se pudiera ya borrar…

Vuelve corazón, uuuuuuh uuuuuuh,
vuelve a mi lado,
vuelve corazón,
no vuelve, no vuelve,
no vuelve, noooooo…

Ojala te me borrarás para siempre
de mi vida para no volverte a ver…

Y ojala te me volaras por la noches,
en el día, para no volverte a ver…

Y ojala te me esfumarás de mis sueños,
vida mía, para no volverte a ver,
no, ni en sueños…

¿Cómo puedo yo robar tus besos vida?
Están tatuados en mi piel,
quiero de una vez por todos ya largarte
y borrarte de mi ser…

Ojala y la lluvia me ahogue entre sus brazos,
para no pensar en tí,
o que pase un milagro,
o que pase algo,
que me lleve hasta a tí...

Vuelve corazón, uuuuuh uuuuuuuh
vuelve a mi lado,
pero no, no, no, no,
no vuelve corazón,
no vuelve, no vuelve,
no vuelve, no.

Ojala y te me borrarás para siempre,
de mi vida, para no volverte a ver.

Y ojala te me volaras por la noches,
en el día, para no volverte a ver…

Y ojala te me esfumarás de mis sueños
y que no me lluevas más

Y ojala que la lluvia me ahogue entre sus brazos
para no volverte ver,
no, ni en sueños,
a que pares de llover, sueños…

Sueños…
Sueños…

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Quem sou eu

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Pelotas, RS, Brazil
Quem sou eu? Pois começo a pensar: como Leolo, não o sou, porque eu sonho. Parce que moi, je rêve. Je ne le suis pas. Abdico do reinado de ser para estar um rio: um poderoso rio castanho, taciturno, indômito e intratável... O aroma das uvas sobre a mesa de outono. O seu estuário onde a estrela-do-mar, o caranguejo e o espinhaço da baleia são arremessados para a pulsação da terra. Tudo tange e vibra. Fora isso, há esse tempo de agora, ex nihilo, mastigando algum pedaço de silêncio enquanto a poesia vibra. Desse mim, não há muito o que dizer, mas certamente há muito o que inventar.

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